- Ой, прости пожалуйста!

- разноцветные осколки лежали на полу безнадежными брызгами.
Совершенно очевидно, что склеить их не удастся.
- Это была моя любимая кружка... твой дед привез ее лет 20 назад из края, где оленья шерсть так хорошо лоснится под морозным солнцем.
- Бабушка, мне так жаль. Я не хотела!
- Да что ты, не стоит так убиваться из-за кучки черепков.
- Ты так ей дорожила...
- Знаешь, самая твердая человеческая валюта - воспоминания. Но если тащить за собой каждый памятный экспонат, рискуешь превратиться в музей. Ведь отправляясь в путь с берега, куда никто никогда не причаливает, ты вряд ли возьмешь с собой любимый медный ковшик для кофе. Это всякому известно. Лишь невесомые воспоминания будут надувать парус да и сойдут на нет легким ветерком к концу переправы.
- Бабуля, почему, о чем бы мы с тобой не говорили, ты всегда напоминаешь мне о том, что всему приходит конец? И даже в чашке малинового чая отыщешь привкус осени?
- Всегда стоит жить с оглядкой на этот тихий берег, где каждого ждет своя лодка. Тогда вместо вещей начинаешь собирать закаты, вместе с вареньем купорить запахи летних вечеров, подрубать подол платья паутинками, подсвеченными на солнце. Стоит любить не вещи, а те чудеса, которые они могут в себе хранить, тогда старость совсем не страшит. Она становится подобной тонкому аромату, который дарит трава на излете теплых дней, готовясь умереть...
Автор не известен