Предыдущая публикация
Сегодня кто-то продавал на перекрестке счастье.
Оно лежало средь крючков и старых ярких платьев,среди усталых пыльных книг, средь кисточек и мела.Оно лежало и на всех неверяще смотрело.Народ шел мимо, редко кто вдруг подходил к прилавкуКупить брошюрку, календарь, иголку, нить, булавку.И равнодушный взгляд скользил по глупой мелочовке,А счастье так просилось в дом, так робко и неловко.Моляще поднимало взгляд, едва-едва пищало,Но "кто-то" мимо проходил и счастье замирало.Темнело, я брела домой. В карманах грея руки.Торговец собирал товар, чуть напевал со скуки.Я бы прошла, но вдруг задел молящий и печальныйБеспомощный несчастный взгляд, как будто вздох прощальный.Я подошла, а за стеклом пластмассовой витриныкомочек маленький дрожал от горя и обиды.Комок устал, хотел в тепло, замерз на этой стуже,но к сожалению комок был никому не нужен.- И сколько стоит? - голос мой дрожал от напряжения.- Что? Это? - Это! - Да бери, оно - одни мученья!Я бережно взяла комок, к груди его прижала,Закутав в складочки пальто домой почти бежала.Бежала греть. Скорей, скорей! В тепло с морозных улиц,И даже блики фонарей как-будто улыбнулись...И улыбался белый снег, и небо. Мир смеялся.Нашелся все же человек, что счастьем не кидался.Я принесла комочек в дом и стало вдруг понятно,Что никому его не дам, и не верну обратно.
Следующая публикация
Нет комментариев