Предыдущая публикация
Несравненное
Осенние этюдники волнительно тремтят.
В пленэре воспаляются от золота все краски.
Восторженность разбрезживает пейзажисту взгляд.
Палитры жадно смешивают волшебства и сказки.
Октябрьские раденья ярко вспыхнувших красот…
Но в чём сакральный толк у этой пышности успенья?
Когда от пресыщений этих творческих взревёт,
К безумству приготовившись, поэта вдохновенье.
Художественных строф кругом, как мишуры в парче
Берёзки, засиявшей от луча на фоне ели.
И радостно, и страстно ей, как будто вообще
Ни смерти нет, ни зла, ни рвущей плоть метели.
Но как же он пригож, поры чарующей обман!
До самых горизонтов марь прелестных заблуждений.
Как будто опийный, успокоительный аман,
Веками честно выстраданный, мудрствующий гений.
Сакральный смысл красам конечно предречён.
Он возрожденьем жизни непременно обернётся.
Но нам, поэтам, кажется порой, что это только сон,
Мираж для присной вечности радеющего солнца.
Следующая публикация
Нет комментариев