По-цыгански, по струнам, наотмашь...

Врёшь, костлявая, так не возьмёшь.
За пятак продаются таланты,
Мне кошель золотыми даёшь.
Я горел, жил, играл без оглядки.
Покажи, кто в стране так горел?
И с тобою играл я в прятки,
Сколь отпущено, то и спел.
Что, костлявая? То моё бремя...
Я, как кони, с обрыва и вниз.
Потешайся, поломаны руки,
Мне аккорды не брать, смирись.
Не спасает ночная прохлада,
Грязь души соскобли, и ввысь.
Он аортой хрипел: "Не надо,"
И кричал себе: "Остановись."
По-цыгански, по струнам, наотмашь...
Врёшь, костлявая, так не возьмёшь,
Но пришла и взяла, как хотела.
Сам загнал себя, и не вернёшь.
Виктор Крылов