Вроде, человек сидит, колупаешь - мразь.
По загривку - ластится, против - на дыбы.
Мне, в антракте, пишутся, песни - про гробы.
Батя - из военных мой, строил и меня.
Силища - немеряно, видно, корм - в коня...
Речи забубенные - источают яд.
Каждый, с кем нарежемся, мне, конечно, рад...
Может быть, мне - в партию? Легче побегу.
И в союз писателей - на расстрел к врагу.
Масть легка, как мантия, а не унести...
Я в запой, рыдаючи... Господи, прости!
Я в запой, рыдаючи - мало, мало мне!
По французски, лаемся ... любят - по стране...
Любят, рваной шкурою , потому что - свой...
По плечу "маститые", зарифмую - твой.
Ночи стали душные... Господи , прости.
Мне вот так досталося, что не унести...
Лишь , в колодце каменном - сверху, брызжет, свет...
Поутру, узнали все, что Володи - нет...
Виктор Крылов.
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Комментарии 12