Я ему посвящала оды, Он ведь не был совсем плохим, Лишь испорчен своей свободой… Я любила его за то, Что смеялись мы с ним до колик! Он ведь не был моей мечтой! Вечно занятый трудоголик… Я звонила ему в обед, И звала на блины с лососем, Ему было не...Ещё
Я писала о нем стихи,
Я ему посвящала оды, Он ведь не был совсем плохим, Лишь испорчен своей свободой… Я любила его за то, Что смеялись мы с ним до колик! Он ведь не был моей мечтой! Вечно занятый трудоголик… Я звонила ему в обед, И звала на блины с лососем, Ему было немало лет, Он всегда ненавидел осень! Я молилась о нем в ночи, Прогоняла и возвращала! Многих видела в жизни мужчин, Но такого, как он, не встречала… Я люблю его до сих пор, Эти чувства мне неподвластны, Он, наверно, мой приговор, За какие грехи? Не ясно…
Отправлено через http://oktools.ru/p
Мы используем cookie-файлы, чтобы улучшить сервисы для вас. Если ваш возраст менее 13 лет, настроить cookie-файлы должен ваш законный представитель. Больше информации
Комментарии 2
Я писала о нем стихи,
Я ему посвящала оды,Он ведь не был совсем плохим,
Лишь испорчен своей свободой…
Я любила его за то,
Что смеялись мы с ним до колик!
Он ведь не был моей мечтой!
Вечно занятый трудоголик…
Я звонила ему в обед,
И звала на блины с лососем,
Ему было не...Ещё
Я писала о нем стихи,
Я ему посвящала оды,Он ведь не был совсем плохим,
Лишь испорчен своей свободой…
Я любила его за то,
Что смеялись мы с ним до колик!
Он ведь не был моей мечтой!
Вечно занятый трудоголик…
Я звонила ему в обед,
И звала на блины с лососем,
Ему было немало лет,
Он всегда ненавидел осень!
Я молилась о нем в ночи,
Прогоняла и возвращала!
Многих видела в жизни мужчин,
Но такого, как он, не встречала…
Я люблю его до сих пор,
Эти чувства мне неподвластны,
Он, наверно, мой приговор,
За какие грехи? Не ясно…
Отправлено через http://oktools.ru/p
07:32
Ты пишешь...
Ты пишешь - осень без меня не состоится…
Но упадут ли два листа в одну ладонь?..
Кленовым вальсом околдована столица,
а здесь - заброшенный рябиновый огонь
поджёг опаловое северное небо,
и лижут руки кочевые облака.
Они выпрашивают нежности, как хлеба,
под шелест мятого цыганского платка.
И моросят - дождями Морзе - многото
...Ещё
07:32
Ты пишешь...
Ты пишешь - осень без меня не состоится…
Но упадут ли два листа в одну ладонь?..
Кленовым вальсом околдована столица,
а здесь - заброшенный рябиновый огонь
поджёг опаловое северное небо,
и лижут руки кочевые облака.
Они выпрашивают нежности, как хлеба,
под шелест мятого цыганского платка.
И моросят - дождями Морзе - многоточья,
тире роняя крупной каплей… на бегу.
Передавая, как всегда, цыганской почтой
- осенним небом – нашу первую строку…
Свет Мой
Отправлено через http://oktools.ru/p