Зачем читаем, слушаем стихи?
Мы ищем в них подсказки и ответы?
Когда темно, в них ищем лучик света,
А в радость вносим горечи штрихи?
Мы ищем мысли в реках чепухи?
Иль сравниваем чьи-нибудь куплеты...
С тем, что душой прожито и отпето ...
Со стороны глядим на рёв стихий?
В стихах друзей находим... по несчастью...
Находим, что и в Счастье- не одни...
Какая магия - таится в них?!
Что изменяет всё порой до части?
Читаем в строчках радость или боль...
Понять, пытаясь, как нам быть с собой?
Влезаем в боль чужую или радость,...
В снега и ливни, в перехлёсты радуг...
Бесчувствию в себе объявлен бой...
Как будто, мало нам дано Судьбой...
Чужие строчки примеряем градом...
Проходим через чувства с кем-то рядом...
И подмечаем в пульсе каждый сбой...
Нас тянет вновь и вновь перечитать,
И то, что верно, для себя запомнить...
Стихотворения.. пускают корни...
Всплывая, если надобно, опять...
Прочтения ритмичных чувств в тиши...
Как тренировка Сердца и Души..

Я знаю, как тобой переболеть –
Сказать себе, что я тебя придумал,
И долго в пламя пристально смотреть,
И не хмелеть, чтоб вдруг не передумал…
Сжать голову и память запереть
На сто замков матерого цинизма,
И в звездопад загадывать не сметь
Ни толики ненужного лиризма…
И слушать, как звенит немая ночь,
Ведя смычком по крылышкам цикады,
И рассмеяться – некому помочь
Душе к тебе прорваться из блокады!
Тебе пробиться к сердцу не успеть,
Чтоб ритмы сбить и разорвать аорту,
Я все придумал, не о чем жалеть –
Не написалась сказка, ну и к черту!
Мешая дым костра и сигарет,
Щекой заросшей раскровить ладони,
И повторять: Ты слышишь, тебя нет!
И не было, стоящей на перроне…
Я не хочу ни видеть твоих глаз,
Ни слышать голос, ни касаться кожи…
Мне одному так хорошо сейчас,
И без меня тебе, наверно, тоже.
Из горлышка лить в пересохший рот,
На грудь роняя с подбородка капли –
А тот, который где-то тебя ждет,
Ты говоришь, он лучше? Это вряд ли…
Его я тоже вычеркну с листа –
Не целовал, не обнимал чужое!
Я выжигаю искрами костра
В своих зрачках колечко золотое.
Мне до рассвета думать о тебе,
Мне до тумана водкою лечиться,
Чтобы забыться утром и во сне
К тебе прижаться и тобой напиться…

(автор Сказоч-Ник)

И птицы щебечут, и пахнет весной,
Теперь и морозу не справиться с этим…
Расстроен Февраль и трясёт бородой -
Опять ему выпало царствовать третьим!
Опять ему стражем стоять у границ,
Когда не спасти, не вернуть, не убавить…
Ну, разве что, кончики длинных ресниц
В последний раз инеем можно подправить.
Она не захочет вернуться в метель,
Раз снова капельная музыка снится -
Ей солнечный зайчик шепнул, что в Апрель
Её угораздит однажды влюбиться!
Ведь знает, что тает весною зима,
И сердце подавно от счастья растает,
А вот ведь от страха не сходит с ума –
Стоит и с улыбкой о чём-то мечтает…
Февраль чуть ни плачет – да что за напасть!
Влюбилась Снегурочка, эка дурёха…
А с тем, синеглазым, недолго пропасть –
Послушайся деда: всё кончится плохо!
Ведь он баламут, ветрогон, вертопрах…
Ну что ты не веришь, ну что ты смеёшься?
Уснёшь в одуванчиковых простынях,
А утром росою на травах проснёшься!
…Уткнётся в февральскую шубу лицом –
Прости, только я без него замерзаю.
Растаю, но прежде он станет отцом
Сиреневоглазому мальчику Маю…

( Сказоч-Ник)

Я не хочу думать

Я не хочу думать,

Что ты когда-нибудь отвернешься

Бесстрастно, или кусая губу.

Я не хочу думать,

Что ты, обессилев, вернешься,

Сломленная и притихшая – к нему…

.

Я не хочу думать,

Что, обжигаясь слезами,

Сердце свое, вжимая в ладонь,

Ты сможешь сказать одними губами –

Мне больно и холодно… не тронь.

.

Мне страшно подумать,

Что, устав от сомнений,

Опустишь руки и поднимешь глаза,

И я, вдруг, увижу в какое-то мгновенье,

Что в них есть все, кроме меня.

.

И молча уйдешь, озябнув от ветра,

И штора не дрогнет в знакомом окне,

Я буду стоять в тонком лучике света,

И буду любить твою тень на стекле…

А жизнь игра

А жизнь – игра на пораженье,

И не свести её к ничьей…

И только наше отраженье

Царапнет золото церквей.

Круг обязательно замкнётся,

И, обнуляя ход часов,

Что нам, как эхом отзовётся

На стрелке дрогнувшей весов?

Какой немыслимой расплатой

Душе аукнутся грехи?

И быть ли вечно ей распятой

От домыслов и чепухи…

А те, чьим был я продолженьем,

Поймут ли смысл моих утрат,

Или с покорным сожаленьем

Осудят каждую стократ?

Пусть будет свет лампад прозрачен

На том, чего не изменить –

Век не бессмысленно истрачен,

Раз было в нём кого любить.

И я согрет любовью этой,

И хоть с грехами, как с сумой,

Готов платить любой монетой

За счастье рядом быть с тобой.

Пусть жизнь – игра на пораженье,

И не свести её к ничьей,

Я ей давно дарю прощенье

За то, что ты была моей…

Нисколечко не жалко

Нисколечко не жалко, что не я

В твоих стихах на листиках блокнота,

Вчера полночи ты писала что-то

Заветное, увы, не про меня…

Устроившись уютно в полутьме,

Ты представляла, как это случится,

Что будешь, непременно, ему сниться,

Высокому, красивому – не мне.

Откидывая черную волну

Прямых волос, струящихся на плечи,

Ты улыбалась, представляя встречи,

Роняя диалоги в тишину…

Ах, сколько откровенности в словах!

Ты даже строго вскидывала брови,

И оживали призрачные роли,

Написанные ночью на губах.

Я даже знаю, как он синеглаз,

И чуточку насмешлив, если в меру…

И вот уже тоскующему телу

Смущение девичье не указ.

Спускается как лесенка строка,

Он ближе с каждым словом, и роднее.

И показалось? – стала, вдруг, смелее

Лежащая на талии рука.

Нет, не заметен переход границ,

Когда стихи сливаются со снами,

Где вы вдвоем плывете облаками,

Счастливые, среди парящих птиц…

А я не сплю – с годами сон не всласть,

Курю и грею стылый подоконник,

И ничего, что я не твой поклонник,

И не хочу твою любовь украсть…

Мы просто на отдельных этажах,

Я выше – и мудрее, и взрослее…

Но каждый год наверх чуть-чуть грустнее –

И я ведь был когда-то в чьих-то снах…

Ты должен мне три тысячи ночей,
Три тысячи блаженных пробуждений,
Десятки ссор, неистовых речей
И ровно столько страстных примирений.

Ты должен хор пропущенных звонков,
А принятых - плюс минус бесконечность...
Жесток лимит на выплату долгов
С поправкой на земную быстротечность.

Ты должен уйму разных мелочей,
Таких как «с добрым утром... будешь кофе...»,
И сотни нерасплавленных свечей,
И «я люблю» на выдохе и вдохе...

...а я должна еще успеть в ответ
тебя счастливым сделать до заката,
не потому, что клином белый свет,
а потому, что мне других не надо...

*   *
**   **   **

**   **  *