-------------------------------------
Жизнь редко мажет "масло" нам на хлеб.
У всех людей свой взгляд на это "масло".
Но истинно богат ты лишь детьми.
Без них нет целостности жизненного пазла.
Судьба такая: убегаем - она ловит,
Мы прячемся - она всегда находит.
Одно лишь чувство в этом мире неизменно:
Любовь к ребёнку. Это то, что не проходит.
Против тебя всегда какое-то теченье.
Ошибочно, что ты против него.
Лишь одному не существует измененья:
Желанью блага для ребёнка твоего.
При всём желаньи, не смогу я сосчитать,
Насчёт детей, всех обращений своих к Богу.
Но оказалось, ничего нельзя забрать,
Что облегчило б взрослость их немного.
Что Богу говорим наедине?
Не выдаст тайну ни ребёнок, ни родитель.
Нельзя измерить сколько? в ком? и чьей? вины.
В любом исходе, твой ребёнок -победитель.
Взаимоотношения, любовь -
Их не поместишь в графики и схемы.
"Пусть у детей всё будет лучше, чем у нас!"
Нет более извечней этой темы.
Но вот: тот пазл, что собран был с трудом,
Приходит и ломает злое лихо.
Твои художества Эксперт не оценил.
Была картина, а теперь - неразбериха.
В себе схороним, спрячем, сбережём,
Что наше сердце слОжило в привычку.
Туда отмычек и ключей у смерти нет.
Я ни за что ей не отдам души частичку!
Основы больше нет для новых пазлов.
Смерть забрала. И мне не показалось.
В картинке, нету места пустоте,
А чтоб заполнить, то деталей не осталось.
Итоги сборки нашей, опытом зовут.
Весь химсостав подобран индивидуально.
Бог знает, сколько реактивов, в ком, сожгут.
Кому и сколько пепла выделят реально.
Мы думаем, что тратим много слёз,
Но этот пепел и они не заливают.
Рвём жилы, строя изгородь из грёз.
Но ветер Бога припасён, что их сломает.
Мы, зная, что есть смерть, гнобим реальность,
Надеемся на глупые отсрочки.
Веками, что только про жизнь не написали!
Но люди не исполнили ни строчки.
И лишь потери приземляют нас с небес.
Наш горестный полёт к земле всё ближе.
В нас занимают свои ниши Бог и бес.
И мы блуждаем, переменно, в каждой нише.
Там нас успешно постараются заверить:
В том, что чему мы верили - не так.
Хотя мы плохо переносим наши боли,
Не пощадит нас ни один, из них, кулак.
Любым событиям и жизням есть исход.
Своё у каждого о смысле представленье.
И в ад успешно нам дорогу выстилают
Несчастной матери протест и несмиренье.
/Любовь Зяткина/
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев