Д и а л о г ...

Последняя бутылка божоле
Моей души...
Запасы все иссякли.
А новой мне не хочется ни капли,
Как и ходить на порванном стекле.
Все мысли потеряли нежность снега,
Когда он падает наивно так в ладони,
И тает в одиночестве агоний,
В участие, ударившись с разбега.
Случайно только музой окрылён.
Всё чаще грустными, уставшими, стихами.
Как будто весь прогнил я с потрохами,
И этим состоянием польщён.
Но кружится, порою, голова...
То ли озона перебрал с избытком?
Скользя на этом ощущение зыбком,
Я равновесие ловлю едва...едва...
Андрей Бандурин