В шкафу угрюмом, в тихом зале
На полках КНИГИ умирали…
Нет, не плохими они были,
А просто люди их забыли.
Забившись в «интернета» дали,
Их просто больше не читали…
Желтели тихие страницы,
Где мудрость всех веков хранится,
И без людской любви, заботы
Дышали пылью переплёты.
Добры, наивны книги были —
Не знали, что их разлюбили.
Они всё ждали, ждали, ждали…
Людские руки вспоминали…
И в час ночной им снились лица,
Те, что склонялись над страницей.
Уютной лампы свет высоко
И капли яблочного сока,
Что брызнули на лист раскрытый,
Цветок засушенный, забытый,
Билет в театр, что был закладкой,
След пальца от конфеты сладкой…
И стаи галочек-пометок —
Следы раздумий, тайных меток,
Оставленных карандашом.
«Ах, как же было хорошо!» —
Они вздыхали…. А за окном
Убогий мир хлебал ковшом
«Видосы» с виртуальной «фиги»,
Какие, братцы, к чёрту, книги,
Где всюду тупость бьёт ключом!
В шкафу угрюмом, в тихом зале
На полках КНИГИ умирали…
(с) Лариса Юрьевна Сперанская
Фотографии Веры Вакуловой
Комментарии 10
Вороньё кружит над ними бойко,
Тут лежат Жуковский, Гоголь, Пушкин,
Сорный хлам, ненужные игрушки,
Смрадный дух здесь, мерзостный и стойкий,
Умирает мудрость на помойках.
Книги утолщаются от влаги,
Добрая корежится бумага,
Рядом пёс, с печалью вековечной,
Отслужил, и-выброшен, конечно,
Тут же бомжик в поисках металла,
Что же, Русь, с тобою нынче стало?
Хлынул дождь, обрушившись на книги,
Не видать в грязи имён великих,
Ждёт помойка снежного покрова,
Чтобы спрятать корифеев слова
От позора, от дыбы прилюдной,
Будет день, но день, увы, не судный.
Что роптать? Типичный, в общем, случай,
Русь, себя раскаяньем не мучай!
Классики под грязным, липким снегом,
Как вы там, Печорин и Онегин?
Век ползёт, в беспамятстве рождённый,
Век тяжёлый, чёрный и студёный...
Александр Токарев, 2013
Генрих Гейне.