Предыдущая публикация
😅😂🤣
Цыплёнок тоже хочет жить...
...или как я в музыкалку поступала
Когда мне было семь лет, меня решили отдать в музыкальную школу. Вернее, отдать меня решили ещё задолго до встречи родительских половых клеток, так как дома стояло фортепиано и все женщины нашей семьи (и трое мужчин), насколько глубоко удалось копнуть родословную, обладали умением играть на нём. Так что моё мнение на этот счёт априори считалось сформированным.
На вступительных экзаменах проводились три испытания: повторить спетую педагогом мелодию, воспроизвести ритмический рисунок хлопками в ладоши и спеть произвольную песенку.
В коридоре толпились родители и всячески щадили голоса и нервы своих деток: не пой, не кричи, не шепчи, выпей тёплой воды, глотни сырое яйцо, не жуй жвачку, не чеши живот...
– Вы что петь будете? – спросила нас мама Иришки Кузиной.
– "Голубой вагон", – гордо ответила за меня бабуля.
– Как "Голубой вагон"? Его уже Женечка Саленек поёт!
– Ну, тогда... Песенку Чебурашки...
– Чебурашку Мурвета застолбила, давно уже!
– Лялечка, какие песенки ты ещё знаешь?
– Из кота Леопрольда знаю.
– Все песенки из Леопольда заняты корейской семьёй! Они оптом поступают!
Бабушка скисла.
– А что, одинаковые нельзя, что ли?
– Нет! Завуч просила разные, чтобы уши от однообразия не завяли!
– Ишь, уши... Лялечка, ну-ка?
– Про японского журавлика!
– Тоже занято! Слышала, как какая-то девочка репетировала!
Тут мы услышали мою фамилию и бабуля подтолкнула меня ко входу в актовый зал. Я вошла и робко взобралась на сцену.
Первые два задания я прошла на ура. Мои огромные прозрачно-желтоватые банты на туго заплетённых и собранных в корзинку косичках колыхались как оглашенные, словно их трепал суровый бекабадский ветер. Впридачу к этому я не могла сильно открывать рот, так как скулы сводило натянутыми волосами и при всяком "А-а-а" мои глаза становились ещё более лисо-монголоидными.
- Такая хорошенькая, умничка прям, – заколыхалась дородная Лия Львовна. – Но худенькая какая, цыплёнок, не кормят словно!
Я и вправду была очень худой, особенно конечности: тонкокостные, они висели как веточки – руки из рукавов белой блузы, ноги - из-под юбки-колокола.
– Что петь будешь, деточка?
Я стала срочно соображать. Мысли в голове из-за этой причёски, казалось, тоже были натянутыми и бились от одного виска к другому.
– Эх, дубинушка, ухнем! Ух! – толстым голосом протяжно завела я любимую песню нашего садовника. Всякий раз, работая на участке, он напевал какую-нибудь песню из своего небогатого репертуара.
Лия Львовна поднесла руку к груди.
– Эх, любимая, сама пойдёт, подёрнем, подёрнем, да ухнем! – детским басом залихватски вывела я.
Преподаватели отчего-то выпучили глаза и переглянулись. Ясно: надо петь что-то другое. Дубинушка - не по их зубам.
– Я передумала. Это неподходящая песня. Вот. – Спрыгнув со сцены, я сделала глубокий вдох, мелким шагом пошла к учителям и гнусаво заныла:
– Вот господин хороший идёт по мостовой. Подайте, Христа ради, червончик золотой...
Я протянула руку в просящем жесте и мысленно окунулась в роль просящей бродяжки.
– Нет, нет, Лялечка, – часть учителей сдавленно ржала, а Лия Львовна пыталась сохранить спокойствие, – давай что-нибудь нежное, про василёчки-колокольчики...
Меня понесло. Трагично прикрыв веки и сложив руки на груди, я уныло затянула:
Однозвучно гремит колокольчик
И дорога пылится слегка....
И уныло по ровному полю
Разливается песнь ямщикааааа...
На ямщике мой голос ушёл слишком низко и мне пришлось надуться, чтоб вывести это "...кааа" протяжно и значимо. Я поняла, что не вытяну петь про хладную грудь, и решила перескочить на подснежники.
– Лишь только подснежник распустится в сроооок... – Я закатила глаза и постаралась придать трагизма своему голосу, отчего мои банты на голове задрожали – и ноги тоже.
- Лишь только приблизятся первые грозы, на белых стволах появляется сок... Так плачут берёзы.. так плачут берёзы...
Учителя не смотрели на меня. Они тряслись, они прятали взгляд, и я поняла, что очень расстроила их, ведь просили же, просили исполнять детские песни, а я – садово-огородные...
Надо весёлое... Вот! Есть!
Я залихватски топнула ногой и вразвалочку, как утка, припадая то на левую, то на правую и растопырив по-блатному пальцы, вращая глазами, исполнила:
– Йэээх! Цыплёнок жареный, цыплёнок пареный, цыплёнок тоже хочет жить! Его поймали! Арестовали!
На этих словах я подпрыгнула к директору школы, грузному мужчине в костюме и выкрикнула:
– Велели: паспорт покажи!
Директор вздрогнул, а дверь в коридор приоткрылась и в образовавшейся щели появилось лицо моей бабули.
– Паспорта нету! Гони монету! Монеты нет – иди в тюрьму!
Учителя сдавленно рыдали от хохота, а директор махал руками, пытаясь остановить моё пение.
Банты ожесточенно колыхались на моей голове, дёргая кожу на висках в стороны, но боковым зрением я успела увидеть спешащую ко мне бабулю.
Я заторопилась: времени оставалось в обрез.
А он заплакал! В штаны накакал!
Пошёл на речку сполоснуть!
Штаны уплыли! А он за ними!
Последнее, что я выкрикнула в зал, пока меня выводили, было:
– И вместе с ними утонул!...
В коридоре стояла тишина. Потому что родители согнулись в беззвучном хохоте и вытирали глаза.
Так я поступила в музыкальную школу.
Потом отучилась положенные семь лет и теперь сходу могу сыграть многие произведения. Но лучше всего отчего-то у меня получается "Цыплёнок жареный" с аккомпанементом.
Следующая публикация
Комментарии 3
Цыплёнок тоже хочет жить...