Предыдущая публикация
Розалия Марьясова
Цикл стихотворений, посвящённый Дню пожилого человека
Мы не всегда оцениваем свои поступки правильно…порой просто не задумываемся…живём…просто живём…а для того, чтобы задуматься, понять и поступить иначе, чтобы потом не было мучительно больно, нужен толчок…толчок в душу, в сердце…Быть может для кого-то таким толчком станут мои стихи…
Город пыльный позади...Вокруг берёзки,
Демонстрируют свою они нам стать,
На траве роса, как деток малых слёзки…
Жениха везу бабуле показать…
Здесь давно я не была и в этом каюсь,
Закружила городская суета…
Деревенскому покою удивляюсь,
Птички, речка, лес…какая красота!
Вот и дом бабулин… покосился, милый…
По старушечьи свалился на бочок,
А когда-то был добротный и красивый,
Крепкий, кряжестый, как молодой бычок…
Ставни старенькие, в трещинку, резные,
Пахнет скошенной травою во дворе…
Вот они, моей душе места родные…
Вот раздолье было нам здесь, детворе…
И бабулечка встречает на пороге,
Под платочком волос прячется седой-
«Ой, родимые, устали вы с дороги»…
До чего мне дорог голос твой родной…
Банька топиться, полки и пол помыты,
Из берёзы веник парится в тазу…
Квохчут куры, как и прежде, у корыта…
Потихоньку утираю я слезу…
Не от горя та слеза, не от обиды,
А от нежности щемящей, что в душе…
А в избе столы скатёрками накрыты,
Пироги из печки вынуты уже…
Святой лик в углу, на окнах задергушки,
Покрывают пол вокруг половики,
Накидашки рефечёны на подушке,
Словно снег белы, красивы и легки…
После баньки за столом сидим намыты,
И соседи на наш пир приглашены,
Песни старые поём, что не забыты,
Стыд нарушив деревенской тишины…
Ох, бабуля, ты прости, что позабыла
Пирогов твоих я сдобных аромат…
Звуки песен этих старых, сердцу милых,
Глаз твоих любимых цвет и добрый взгляд…
Обняла я ночью пышную подушку,
Аромат вдыхая детских светлых грёз,
Я шептала, как старинной ей подружке-
«Как люблю, люблю всё это я до слёз…»
Город пыльный впереди...я уезжаю,
Обещая, что вернусь сюда опять…
У бабули руки пахнут пирогами …
Как мне хочется её к себе прижать…
И сказать- «прости за всё меня, родная,
Знаю, редко приезжаю я к тебе,
Но, как песня ты старинная святая,
Тёплой нежностью живёшь всегда во мне…»
Одиночество…Оно невыносимо…Оно невыносимо тогда, когда ты остаёшься с ним один на один…когда ты стар и немощен…когда каждый шаг- это боль, когда вокруг пустота…такая мучительная…такая звенящая…и даже сама твоя жизнь превращается во что-то никому не нужное…когда ты…лишний в этой жизни…А ведь был кому-то нужен, любим…кто-то нежно обнимал тебя за шею и шептал: «Мамочка моя»…Так не должно быть…Мама должна всегда знать, что сколько бы лет ей не было, как бы она не была слаба и беспомощна, она нужна, она необходима…Ей есть ради чего и ради кого жить…
Она упала…половик…
Ногою зацепилась…
И из груди то ль вздох, то ль крик-
«Ой, мамочки, убилась…»
Она лежала на полу
И плакала от боли…
«Хотела вынести золу,
Совсем слепая что ли?
Не можешь ноги поднимать,
Совсем старуха стала…
Теперь вот будешь, как вставать?
В дому ничком упала…»
Тихонько к стулу подползла,
Пыталась приподняться,
Но вот колени…не смогла…
До спальни бы добраться…
Там телефон…ползла она,
Как будто бы бежала-
«Ох, до чего ж болит спина…
И, как же я устала…
Вот так вот в кухне и помру…
Найдут, когда не знаю…
Давно забыли уж в миру,
Что здесь живёт такая…
Звонят лишь дети…иногда…
И им не дозвонится…
И думать им о ней когда?..
Забыла уж их лица…
Холодный пол…лежать беда…
Уж тело подмерзает…
Уйти бы надо…навсегда…
Да Бог не принимает…
Подумать- девяносто лет,
Кому нужна…обуза…
Кому нужна, того уж нет…
А годы тяжким грузом…
Ну, вот и всё…настал мой срок…
мне больше не подняться…
вот только сделать бы звонок
да с дочкой попрощаться…
ещё сыночку позвонить,
соскучилась я дюже…
смерть не страшна…а страшно жить…
коль никому не нужен…»
Так и уснула на полу
В бессилии, тоскуя…
А пёс метался по двору
Беду душою чуя…
А ей последний снился сон-
Дочь на руках малышка,
Сын рядышком, проворный он
И шебутной мальчишка…
Она, как раньше молода,
Коса густа, красива…
Любимый рядом, как тогда,
Когда была…счастливой…
Старики…
А старики привязаны к земле,
Где век судьбой отмерянный прожили,
Где им знакомы переулки все,
Где деточек своих они растили…
И где родных могилок бугорки,
Куда прийти усопших попроведать,
где травы зелены и так мягки,
где многое пришлось в судьбе отведать…
Да, старики привязаны к земле
Для них её роднее не бывает,
Здесь обрести хотят покой себе,
В родной земле покоится желают…
Здесь бегали их дети во дворе,
И дом воспоминаниями дышит,,
Букеты собирались в сентябре,
И голуби курлыкали на крыше…
Но разлетелись дети, как птенцы,
И жизнь своя у них, свои желанья,,
Стареют тихо матери, отцы,
Что ж, таковы законы мирозданья…
А старики привязаны к земле,
Они же проросли в неё корнями,
Пересадить попытки тщетны все…
Бывает так, увы, со стариками…
Зову к себе…вздохнула тихо мать,
Отец ответил чётко и сурово:
«От сюда мы уедем умирать…»
И нет у них решения другого…
И хочется им рядом жить с детьми,
С внучатами любимыми возится,
Но, как оставить эту пядь земли
И улететь подраненною птицей…
На вас я не в обиде, зеркала,
Стрелою быстрой молодость летит,
И вот уж из зеркального стекла
В глаза седая зрелость мне глядит…
Но только не согласна с тем душа,
Она, как прежде, молода, игрива,
И лет прошедших тяготы круша,
Желает жить, по прежнему, красиво!
Не верит отражению она,
Свечою разгорается живою,
Порою, как девчонка влюблена,
И своенравна и дерзка порою,
И хочется ей птицею летать,
И от объятии сладостно сжиматься…
И чувств высоких радость испытать,
Как мёдом спелым, жизнью наслаждаться!
Не может она, глупая, стареть,
Ни в шестьдесят, да и ни в девяносто,
Влюбиться, чтобы старость одолеть,
В сто лет, порой, бывает очень просто.
А если же любовь в душе живёт,
Что боль телесная ей? Что морщины?
Она в любви прозрение найдёт,
Смеяться будет, плакать, без причины…
И скинет с плеч всю тяжесть долгих лет,
И лёгкая, взметнётся вольной птицей…
Что зеркала? Стекло…Им веры нет…
А отраженье…может исказится…
Стрелою быстрой молодость летит,
И вот уж из зеркального стекла
В глаза седая зрелость мне глядит…
Но только не согласна с тем душа,
Она, как прежде, молода, игрива,
И лет прошедших тяготы круша,
Желает жить, по прежнему, красиво!
Не верит отражению она,
Свечою разгорается живою,
Порою, как девчонка влюблена,
И своенравна и дерзка порою,
И хочется ей птицею летать,
И от объятии сладостно сжиматься…
И чувств высоких радость испытать,
Как мёдом спелым, жизнью наслаждаться!
Не может она, глупая, стареть,
Ни в шестьдесят, да и ни в девяносто,
Влюбиться, чтобы старость одолеть,
В сто лет, порой, бывает очень просто.
А если же любовь в душе живёт,
Что боль телесная ей? Что морщины?
Она в любви прозрение найдёт,
Смеяться будет, плакать, без причины…
И скинет с плеч всю тяжесть долгих лет,
И лёгкая, взметнётся вольной птицей…
Что зеркала? Стекло…Им веры нет…
А отраженье…может исказится…
Многие бояться старости и страшно для них звучит слово «пенсия». Ведь это болезни, немощность…Но ведь можно взглянуть на это время жизни по другому, настроить себя совсем на другой лад…И быть самым счастливым человеком на свете.
Я в благодатном возрасте теперь-
Уравновешенна, как никогда спокойна,
и резвый, глупый, окаянный зверь
покинул душу…а другой достойный,
красивый, мудрый поселился в ней…
мне некуда спешить и это классно!
Я наслаждаюсь ленностью своей,
и думаю- Как жизнь прекрасна!
Я научилась видеть лишь сейчас
Как всходит солнце, радуга родится,
И каждый кустик радует мне глаз,
Цветочек каждый и в полёте птица.
Я поняла, что счастье- это жизнь
В любом её ничтожном проявленье,
Я научилась наконец, ценить
В ней каждый день и каждое мгновенье…
Ведь может день любой последним стать,
Теперь я только понимаю это,
И грудью полной я хочу дышать,
И радоваться каждому рассвету.
Ценить друзей, родных оберегать,
Себе дурные мысли запретить,
И ручку внучки нежно целовать,
и эту жизнь любить, любить, любить…
Теперь никто не может приказать,
Свободна я! Творю не по приказу,
И можно, наконец, душе витать,
В тех облаках, где не была ни разу…
Не забывайте о родителях, это они подарили вам жизнь, это их сердца болят за вас каждую минуту, это они радуются каждому счастливому мгновению вашей жизни...Они самые дорогие люди, которые никогда не предадут, всегда помогут...Это родительский дом- ваша пристань сколько бы ни было вам лет...Позвоните, напишите, приезжайте и любите, любите, любите...
И от чего не молодеет,
Не хорошеет человек?
Года идут и он стареет-
Морщинки у обмягших век,
И ноют руки да и ноги
С трудом шагают по дороге,
Исчезла сила, но до слёз
Порой нас мучает склероз.
Что это? Старость наступила…
И всё становится иным,
Она нам мудрость подарила
Таким уставшим, пожилым.
Вдруг одиночество пугает
И дочка, что-то не звонит,
Да молодые ведь не знают,
Как сердце старое болит.
Потом, наверно, пожалеют,
Что были редкими звонки,
Что навещали так не часто-
Всё было, кАк-то не с руки…
Потом, наверно, пожалеют,
Потом…когда придёт беда,
А вы сейчас, сейчас скорее
Ведь старики вас ждут всегда,
Сейчас звоните приезжайте
И не жалейте тех минут
Никто не будет ждать, вы знайте,
Вас так, когда они уйдут…
Следующая публикация
Комментарии 3