Предыдущая публикация
Раскатились стога на лугу,
Каждый миг запишу я в свой свиток,
На страницах его сберегу...
Поднимается стая над полем,
Исчезает взмах крыльев вдали...
О терпении часто мы молим -
Много гордости... мало любви...
Отдыхают согретые травы,
Ароматом, как в детстве, маня...
Мне спокойней признаться неправой,
Чем хранить сто обид на тебя...
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев