Интересно откуда снимок? У нас была похожая ситуация когда мы только прибыли в Кабул в 1988 году на "Тёплый стан" не успели построиться все в "брониках" как на этой фотографии, нас начала фотографировать иностранная фотокорреспондентка. Начальник штаба дал команду кругом, но её выполнили не все. поэтому такая нелепая фотография.Похоже это наша рота. Хорошие стихи.
Это Шиндандское направление. На снимке рота 602 Байрам- Алийского автобата получают инструктаж перед выходом в очередной рейс. Что тут удивительного, каждая утро, каждого рейса так начиналось. Подъем и построение с оружием и в бронике.
Незажившим рубцом через память легли Годы некогда тайной, афганской войны. Вспоминаю, листаю страницы тех дней. Вижу лица живых и погибших друзей. Не российского солнца чужие лучи, Где-то там, на вершине, сидят басмачи. Серпантина змея, холодок здешних скал. Кожей чувствую их злой, враждебный оскал. Жму на тормоз. С машиной идем под уклон. Прямо к пропасти тянет щебеночный склон. Слышу: нервом звенящим рессора дрожит,- Как по трубочкам-нервам солярка бежит. Рвет колеса мост задний, не все "на мази". Я молю: "Друг, мотор, побыстрей вывози!" За скалой, знаю, где-то таится душман. До чего же опасен, коварен Афган. Как могло так случиться? Неясно совсем. У душманов в руках наш АК-47. Мысль про сало, мусало невольно ползет. До чего простодушный российский народ. Не захватчики мы. Лишь помочь к вам пришли. Ни клочка нам не нужно не нашей земли. Только здесь я усвоил весь смысл слова "жить" И что значит Отечеству честно служить. Эх, как хочется мирной степной тиш...ЕщёНезажившим рубцом через память легли Годы некогда тайной, афганской войны. Вспоминаю, листаю страницы тех дней. Вижу лица живых и погибших друзей. Не российского солнца чужие лучи, Где-то там, на вершине, сидят басмачи. Серпантина змея, холодок здешних скал. Кожей чувствую их злой, враждебный оскал. Жму на тормоз. С машиной идем под уклон. Прямо к пропасти тянет щебеночный склон. Слышу: нервом звенящим рессора дрожит,- Как по трубочкам-нервам солярка бежит. Рвет колеса мост задний, не все "на мази". Я молю: "Друг, мотор, побыстрей вывози!" За скалой, знаю, где-то таится душман. До чего же опасен, коварен Афган. Как могло так случиться? Неясно совсем. У душманов в руках наш АК-47. Мысль про сало, мусало невольно ползет. До чего простодушный российский народ. Не захватчики мы. Лишь помочь к вам пришли. Ни клочка нам не нужно не нашей земли. Только здесь я усвоил весь смысл слова "жить" И что значит Отечеству честно служить. Эх, как хочется мирной степной тишины, Не свинцовой грозы непонятной войны. Но. . . Нельзя рассуждать, я присягу давал, И покрепче сжимаю машины штурвал. Пальцы впились в"баранку", не жду чудеса Моего боевого судьбы колеса. Просто верю, что вывезет, было не раз, Боевой мой братишка, надежный КамАЗ. Подсознание рвет мой навязчивый сон: На далекой гражданской войне эскадрон. Ясно вижу, как прадед свой сабельный строй Плоскогорьем ведет с басмачами на бой. Четко слышу безмолвный прадеда укор: "Для чего поменял ты коня на мотор?" Что ответить ему? Здесь другая война. И другие пришли для солдат времена. Почему-то в ушах песня деда звучит, Фронтового шофера. Сердечко сверлит. Я на дедово фото смотрю не дыша, На пилотку, на ватник и на ППШа. Мне казалось, я дедову жизнь одолжил. Дед, спасибо тебе, ты погиб, чтоб я жил. Не спасает от пуль лобовое стекло. Вот и деда военное лихо нашло. Наши судьбы связала незримая нить. Рейс последний его мне нельзя повторить. Я обязан, я должен машину спасти, Пусть на нервах, на злости, но груз довезти. На сидении, рядом лежит автомат, Боевой мой охранник, защитник-собрат. Мы - артерия грузов на этой войне. Я уверен, и это не кажется мне. Над ущельем завис весь израненный МАЗ Настежь дверца. Он точно водителя спас. Еще кузов дымится, прострелян капот. Видно, ждал и надеялся: помощь придет. Рядом с ним догорает друг, труженик ЗИЛ. Груз, бойцов он не раз из огня вывозил. Как надгробия павших шоферов-солдат, У дорог обгоревшие рамы лежат. Над моей головою вертушка весит. Это-уши, глаза и надежный наш щит. Как Господь, охраняет родной автобат, За "баранкой" зеленых шоферов-солдат. В этот раз без потерь груз доставили в срок. Проскочили засады, духов, с пылью песок. Отдохнуть не успели, и снова приказ. Что ж, в дорогу, дружище, мой верный КамАЗ. Но всему есть конец. Я вернулся домой. Повезло. Не контужен, не ранен, живой. Только кажется мне, мысль в сознаньи сидит: Половина меня там, в Афгане, лежит. Автор стихотворения: Постников В.В.
Мы используем cookie-файлы, чтобы улучшить сервисы для вас. Если ваш возраст менее 13 лет, настроить cookie-файлы должен ваш законный представитель. Больше информации
Комментарии 4
Годы некогда тайной, афганской войны.
Вспоминаю, листаю страницы тех дней.
Вижу лица живых и погибших друзей.
Не российского солнца чужие лучи,
Где-то там, на вершине, сидят басмачи.
Серпантина змея, холодок здешних скал.
Кожей чувствую их злой, враждебный оскал.
Жму на тормоз. С машиной идем под уклон.
Прямо к пропасти тянет щебеночный склон.
Слышу: нервом звенящим рессора дрожит,-
Как по трубочкам-нервам солярка бежит.
Рвет колеса мост задний, не все "на мази".
Я молю: "Друг, мотор, побыстрей вывози!"
За скалой, знаю, где-то таится душман.
До чего же опасен, коварен Афган.
Как могло так случиться? Неясно совсем.
У душманов в руках наш АК-47.
Мысль про сало, мусало невольно ползет.
До чего простодушный российский народ.
Не захватчики мы. Лишь помочь к вам пришли.
Ни клочка нам не нужно не нашей земли.
Только здесь я усвоил весь смысл слова "жить"
И что значит Отечеству честно служить.
Эх, как хочется мирной степной тиш...ЕщёНезажившим рубцом через память легли
Годы некогда тайной, афганской войны.
Вспоминаю, листаю страницы тех дней.
Вижу лица живых и погибших друзей.
Не российского солнца чужие лучи,
Где-то там, на вершине, сидят басмачи.
Серпантина змея, холодок здешних скал.
Кожей чувствую их злой, враждебный оскал.
Жму на тормоз. С машиной идем под уклон.
Прямо к пропасти тянет щебеночный склон.
Слышу: нервом звенящим рессора дрожит,-
Как по трубочкам-нервам солярка бежит.
Рвет колеса мост задний, не все "на мази".
Я молю: "Друг, мотор, побыстрей вывози!"
За скалой, знаю, где-то таится душман.
До чего же опасен, коварен Афган.
Как могло так случиться? Неясно совсем.
У душманов в руках наш АК-47.
Мысль про сало, мусало невольно ползет.
До чего простодушный российский народ.
Не захватчики мы. Лишь помочь к вам пришли.
Ни клочка нам не нужно не нашей земли.
Только здесь я усвоил весь смысл слова "жить"
И что значит Отечеству честно служить.
Эх, как хочется мирной степной тишины,
Не свинцовой грозы непонятной войны. Но. . .
Нельзя рассуждать, я присягу давал,
И покрепче сжимаю машины штурвал.
Пальцы впились в"баранку", не жду чудеса
Моего боевого судьбы колеса.
Просто верю, что вывезет, было не раз,
Боевой мой братишка, надежный КамАЗ.
Подсознание рвет мой навязчивый сон:
На далекой гражданской войне эскадрон.
Ясно вижу, как прадед свой сабельный строй
Плоскогорьем ведет с басмачами на бой.
Четко слышу безмолвный прадеда укор:
"Для чего поменял ты коня на мотор?"
Что ответить ему? Здесь другая война.
И другие пришли для солдат времена.
Почему-то в ушах песня деда звучит,
Фронтового шофера. Сердечко сверлит.
Я на дедово фото смотрю не дыша,
На пилотку, на ватник и на ППШа.
Мне казалось, я дедову жизнь одолжил.
Дед, спасибо тебе, ты погиб, чтоб я жил.
Не спасает от пуль лобовое стекло.
Вот и деда военное лихо нашло.
Наши судьбы связала незримая нить.
Рейс последний его мне нельзя повторить.
Я обязан, я должен машину спасти,
Пусть на нервах, на злости, но груз довезти.
На сидении, рядом лежит автомат,
Боевой мой охранник, защитник-собрат.
Мы - артерия грузов на этой войне.
Я уверен, и это не кажется мне.
Над ущельем завис весь израненный МАЗ
Настежь дверца. Он точно водителя спас.
Еще кузов дымится, прострелян капот.
Видно, ждал и надеялся: помощь придет.
Рядом с ним догорает друг, труженик ЗИЛ.
Груз, бойцов он не раз из огня вывозил.
Как надгробия павших шоферов-солдат,
У дорог обгоревшие рамы лежат.
Над моей головою вертушка весит.
Это-уши, глаза и надежный наш щит.
Как Господь, охраняет родной автобат,
За "баранкой" зеленых шоферов-солдат.
В этот раз без потерь груз доставили в срок.
Проскочили засады, духов, с пылью песок.
Отдохнуть не успели, и снова приказ.
Что ж, в дорогу, дружище, мой верный КамАЗ.
Но всему есть конец. Я вернулся домой.
Повезло. Не контужен, не ранен, живой.
Только кажется мне, мысль в сознаньи сидит:
Половина меня там, в Афгане, лежит.
Автор стихотворения:
Постников В.В.