По утрам я хожу к траве - посидеть на склонах.
Батальоны листьев дом мой берут в осаду,
И приходит север,
И обнимает сзади.
А потом я пишу тебя - по строке, по слову,
То есть время длится пусто и бестолково,
Но с мечтой однажды создать из бумаги встречу,
Показать тебе этот вид на тоску и вечность.
Здесь стреляют в птиц
Или, может, стреляют в листья.
Это просто осень, она мне все чаще снится.
Я уже застегнул воротник, закрывая горло,
А вдали как пожар - горит на закате город.
Дорогой Никто, в этом мире сегодня шумно:
Говорят про зиму и покупают шубы.
Я хотел бы сдаться осени суверенной,
Но в войне с собой никогда мы не брали пленных.
Если я найду слова для твоей улыбки,
Напиши мне тоже о том, как летят с обрыва
Золотые листья - и как мы на них похожи,
Потому что свет есть и в нашей тяжелой коже.
Дорогой Никто, если завтра уже не будет -
Я писал нам встречу - до крайней своей минуты.
Говорю с тобой, как к другу прижавшись к иве,
И над нами восходит солнце со звуком взрыва.
Аль Квотион
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев